Mi reseña (sin spoilers)

Si me dices que este es un libro para chiquillos y que qué hace una señora de casi 50 años leyéndose la historia de Momo… Te echo de mi casa. Sin coñas. Se ha terminado la conversación.

Momo es una de las críticas más lúcidas y más hermosas que se han escrito sobre el mundo moderno. Sobre cómo nos han convencido de que el tiempo —que, junto con la energía, es uno de los dos recursos limitados que tenemos y que cuando se va es para no volver— es algo que hay que gestionar y optimizar, en lugar del regalo que es. El tiempo es algo que hay que vivir. Ende escribió esto en 1973. Llevamos más de cincuenta años sin aprender.

Si tenemos suerte, muchas veces nos pasará que nos identifiquemos con los personajes de los libros que leemos. Y yo siempre me he sentido un poco Momo. Esa niña rara, descalza, que no tiene casi nada, pero sabe escuchar como nadie. Y sus amigos —Gigi, Beppo el barrendero, Casiopea, el Maestro Hora— han sido compañeros míos de camino durante décadas. Siguen siendo tan reales para mí como el día que los conocí.

Hay una filosofía en este libro que me acompaña desde pequeña y que a mis tiernos 48 años y medio sigo aplicándome. Cuando tengo uno de esos días en los que tienes tantísimas cosas por hacer que te quedas como un conejo paralizado frente a los faros de un coche sin saber por dónde empezar, me acuerdo de Beppo, el barrendero. Beppo, cuando tenía que enfrentarse a una calle larguísima, hacía una cosa muy simple: respiraba, daba una pasada de escoba, respiraba, daba otra. Sin mirar todo lo que quedaba. Solo el siguiente paso. Paso, inspiración, barrida. Y me funciona. Siempre funciona.

La historia de Momo y de los Hombres Grises me la he leído la mayoría de las veces en castellano —y las traducciones son extraordinarias, os lo digo yo, que soy muy exigente con estas cosas. Pero también he tenido la suerte de leerlo en alemán, en el idioma en el que Ende lo escribió, y eso fue una experiencia aparte. Si alguna vez tenéis la oportunidad, no la dejéis pasar.